Возможно, я не права. Я не знаю. Я только анализирую свои чувства, наблюдаю за другими и читаю изредка заметки. Но не перестаю думать, что человек, который любит, не побоится быть храбрым, самоотверженным и готовым наступить на своё самолюбие. Все остальное - сомнительное чувство. Если оно вообще есть.

Мне захотелось ему написать. С чего вдруг после такого времени я хз. Но не хочу быть тем человеком, реакция на которого будет: "Э-э-э, это кто?" Или что более правдоподобно: "Пошла на..."
Я бы на его месте так и подумала.

Мне нужно работать над своей тревожностью. Три просто прекрасных дня и два в глубоком расстройстве. И ровным счётом ничего не поменялось.
Когда до мене дойдет, по-настоящему, что жизнь - это не цель, а процесс?
Дана карта, выдан рюкзак со снаряжением, сказано идти вперёд. Смысла в страданиях - 0. Конечная остановка - гроб. Поставят ли зачёт или нет по итогу проделанной работы - вопрос. Узнать это будет время в следующей жизни.